O quarto

As notas da musica melancólica se misturam a fumaçado cigarro, que está entre os lábios do pobre garoto deprimido.
Que tenta, sentado no chão (perto da janela), escrever sobre a garota semideitada na poltrona ao lado, com uma mão apoiada no colo, e outra acariciando sua face desprovida de erros humanos.
Sua respiração faz o quarto pulsar, e seus olhos fazem-me tremer a cada vez que piscam.
O braço apoiado no colo recebe uma restrita luz do sol, e seus poros ficam mais visíveis. Transpiram, mas não suor, e sim lagrimas, de sua tristeza (inconfundível e incontundivel), que parece encantar os mais desprovidos de um reconhecimento exótico da beleza.
O vento que toca sua face se torna visível com o passar das noites.
Descobri! O livro estava errado, e as flores, murchas, não passas de mais uma criação,
Ilusão, de uma mentira, já contada sobre outros céus, (e terras).
Não passas de um
Sonho-brincadeira.






Renan Távora
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Essa coisa que eu escrevi é um pouco antiga, eu gosto muito, espero que gostem. comentem o que vcs axaram.